Entre la penumbra de la Ciudad de los Anónimos, más oscuros que las sombras, los fantasmas deambulan solutarios, inmersos en su propio sufrimiento, sangrando de heridas metafísicas que no han de sanar nunca, retorciéndose sobre su mismo recuerdo y padeciendo el recuerdo, la memoria, aquel momento en que unas ténues líneas de luz atravesaban la nube de Smog que cual nata cuajada se asienta sobre su ciudad, la misma ciudad de millones de rostros vacós, de caras sin emoción.

Todavía más profundo que el abismo del drenaje, ahí está Zeta, tratando de vencer el vacío y la nada.

 --

 Con un poco de paciencia, nos leeremos pronto.

E.